El presidio político cubano en la ONU

Ayer, 16 de octubre de 2018 en la sede de la ONU en Nueva York se lanzó la campaña en defensa de los derechos "Jailed For What". Un grupo de funcionarios del gobierno cubano decidió manifestarte como si estuvieran frente a la casa de cualquier disidente en Cuba: el resultado fue uno de los momentos más bajos de la diplomacia castrista, una diplomacia fecunda en bajezas. Reproducimos acá una de las intervenciones que esos funcionarios intentaban acallar, la de Alejandro González Raga, ex preso político cubano y Director Ejecutivo del OCDH.

Muchas gracias a todos los que han hecho posible este encuentro, especialmente a la embajadora Kelly Currie, al señor embajador Michael Kozack y al señor secretario de la Organización de Estados Americanos, Luis Almagro, por su presencia en este acto. "El dolor del presidio es el más rudo, el más devastador de los dolores, el que mata la inteligencia, y seca el alma, y deja en ella huellas que no se borrarán jamás", dijo  José Martí el héroe nacional sobre el presidio político cubano en 1871. Es para mí realmente un honor poder dirigirme a ustedes hoy aquí. Y agradezco profundamente esta oportunidad, que implica una enorme responsabilidad, porque es imposible que mi testimonio exponga en toda su hondura el coraje, el sacrificio y la esperanza de todos los hombres y mujeres que estuvieron y están hoy en las prisiones cubanas por motivos políticos. Conozco la experiencia al haber estado cinco años en prisión, después de la oleada de arrestos y juicios sumarísimos y sin garantías del régimen, en lo que se conoce como la Primavera Negra del 2003. Con aquella acción, el gobierno cubano pretendía contrarrestar el Proyecto Varela, una propuesta ciudadana que propone cambios esenciales en la Constitución, para garantizar los derechos humanos internacionalmente reconocidos. A propósito, es mi deber advertir que la nueva Constitución redactada por el gobierno cubano sigue ignorando tales derechos. En aquella ocasión, más de 10 mil firmas de apoyo entregamos los gestores del Proyecto Varela a la Asamblea Nacional del Poder Popular en Cuba, el 10 de mayo del 2002. Nos apoyamos en una “brecha” de la Constitución de 1992, que permitía a los electores registrados proponer leyes. No solamente las firmas superaron lo requerido, sino que el clamor por las peticiones de libertad de expresión y asociación, de cambios en la ley electoral, de amnistía política, de reconciliación entre cubanos, crecían imparables entre la población. Además, eran motivo de unidad entre los distintos grupos de la oposición y comenzaban a llamar la atención de la comunidad internacional. La respuesta del gobierno cubano es  conocida. Y aunque el régimen siempre ha intentado ocultar su rostro absolutamente represivo, 75 activistas fuimos encarcelados esa Primavera Negra, con condenas que oscilaron entre 6 y  25 años de cárcel, por aquel “atrevimiento” y por hacer periodismo. En los registros realizados en nuestras residencias encontraron impresoras, ordenadores, lápices, bolígrafos, radios para escuchar las noticias de emisoras extranjeras, algunos manuscritos y copias de la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Estas fueron las pruebas materiales de nuestro gran "delito". (Pausa). De inmediato, el régimen reformó la Constitución para blindar  cualquier otra brecha a la disidencia, y remató la democracia proclamando “la irreversibilidad del carácter socialista de la Revolución”. Fuimos llevados  a prisiones de máxima severidad,  en medio de un inusitado y aparatoso despliegue  policial; encerrados en celdas de castigo, en régimen de aislamiento, con una frecuencia de visitas de dos horas cada tres meses para tres personas, y dos visitas conyugales al año. En todos los casos, en prisiones alejadas de nuestros lugares de origen, como escarmiento añadido para la familia. Siendo por sí mismos los episodios de cárcel verdaderamente traumáticos, cuando han sido resultado de la injusticia, cuando el carcelero (un gobierno totalitario) te mantiene ex-profeso en una situación de constante vulnerabilidad en deliberada obligación de convivencia con otros condenados por crímenes de diversa naturaleza, en un medio adverso, y el mensaje de que eres un ser despreciable que no merece ningún respeto, entonces todo se torna en desafío y la vida es una insoportable situación extrema. De este cruel e inaceptable ensañamiento pueden dar fe miles de  presos políticos, como Mario Chanes de Armas, que resume el tratamiento del régimen contra el que disiente. Chanes de Armas cumplió 30 años de prisión desde 1960 a 1991. Estuvo siete años sin visitas familiares, por negarse a usar el uniforme de preso común. En la cárcel vivió el nacimiento y la muerte de su hijo, de 22 años, y la muerte de sus padres. Chanes de Armas pasó en prisión más años que Nelson Mandela, pero su causa no tuvo el mismo tratamiento. O Eusebio Peñalver Mazorra, con 28 de cárcel por enfrentarse al régimen. Hubert Matos Benítez y Ángel de Fana Serrano: 20 años por negarse a participar en el proceso, y otros casos como el de René Hernández  y Reinol González. Es imposible desgranar aquí los nombres de todos, algunos olvidados, porque quisieron hacer valer  la Declaración Universal de los Derechos Humanos, que “considera esencial que sean protegidos por un régimen de Derecho, a fin de que el hombre no se vea compelido al supremo recurso de la rebelión contra la tiranía y la opresión”. Este es el caso de Armando Sosa Fortuny, un anciano enfermo que ha pasado en la cárcel 42 de sus 76 años de  vida, y que el régimen se niega a amnistiar por haber asumido el supremo recurso de la rebelión. Incluso cuando, quienes le mantienen en prisión, asaltaron un cuartel en 1953, luego fueron amnistiados, y años más tarde consiguieron el poder, cegando la vida de centenares de cubanos. Todo en nombre de una libertad que luego quebrantaron. Rebelarse contra ese despojo es la culpa de Fortuny, y si esa "culpa" se mantiene viva para sus carceleros (que también fueron sus jueces), es la muestra de que los motivos que le impulsaron,  mantienen su vigencia. Pero hoy liberar a Armando y a sus compañeros, que han cumplido ya 24 años de condena, no es un tema político, ni siquiera jurídico, es un asunto de humanidad. Golpizas, vejaciones, amenazas, simulacros de ejecución son parte  de los  métodos  usados contra ellos y contra quienes, por motivos puramente políticos, fueron a parar tras las rejas de las innumerables prisiones cubanas. Pertenecen a distintas y activas organizaciones opositoras, y para cualquier observador imparcial (a pesar de las causas ficticias incoadas por el gobierno a partir de pruebas falsas), están presos por su activismo cívico y político. Una reciente muestra de los métodos del gobierno cubano contra los opositores, activistas y defensores de derechos humanos fue el  intento de encarcelar al investigador Ariel Ruiz Urquiola; detención que acaba de ser declarada arbitraria por el Grupo de Trabajo de las Naciones Unidas. Un  capítulo sin el cual no se entendería el drama cubano son las mujeres encarceladas por motivos políticos. Mujeres como Polita Grau, Georgina Cid, Olga Rodriguez Morgan, Albertina O`Farrill, Aracelis Rodriguez o Cary Roque. Son ejemplos de una larga lista. Leo un testimonio que dará una idea de lo que ha sido y es para ellas el presidio político en Cuba: “Habían cientos de nosotras, prisioneras políticas, en Guanabacoa, y nos querían trasladar a Guanajay, donde las condiciones eran insoportables... La cárcel quedó completamente rodeada por unos 600 hombres y mujeres armadas... Nos atacaron con mangueras de agua, con una presión entre 200 y 300 libras... Había una presa que tenía seis meses de embarazo y le dirigieron el chorro de agua directamente contra el vientre para hacerla abortar. Muchas de nosotras corrimos para protegerla y cubrirla con nuestros cuerpos...”. El hecho ocurrió durante  la invasión de bahía de cochinos y ocurre  hoy con las Damas de Blanco, algunas de cuyas integrantes están injustamente presas. Pero el anterior testimonio muestra también la solidaridad que se establece, en las peores circunstancias, entre quienes sufren la misma injusticia. La solidaridad es necesaria. La soledad del preso que sabe que a su causa le asiste la justicia y la dignidad, pero que nadie le acompaña, es quizá lo que más debilita; más que el hambre, las golpizas, la oscuridad, las condiciones de hacinamiento e insalubridad. Para  los presos políticos pedimos solidaridad, pero no es suficiente. Hay que asumir un compromiso con la exigencia al gobierno cubano en materia de derechos humanos; que admita el acceso de organizaciones internacionales a las instituciones carcelarias sin reservas; y, especialmente, que derogue inmediatamente de su legislación aquellos aspectos que le permiten encarcelar la discrepancia, sin la más mínima garantía procesal, sin apego al debido proceso. Como ha sucedido recientemente en los casos de las Damas de Blanco: Nieves Caridad Matamoros González, Aymara  Nieto Muñoz, Martha Sánchez González, Yolanda Santana Ayala, Xiomara de las Mercedes Cruz Miranda, Micaela Roll Gilbert, Daysi Artiles Sol. Para ellas exigimos libertad incondicional. O con los 50 prisioneros de la Unión Patriótica de Cuba y tantos otros de organizaciones de la oposición y la sociedad civil. Quiero finalizar esta intervención diciendo que la excarcelación del  prisionero de la Unión Patriótica de Cuba Tomás Núñez Magdariaga, tras 60 días en huelga de hambre, Es el primer éxito de esta campaña. Muchas gracias.

Presentación del libro "Cinco años y un día"

Iraida Iturralde con Alicia Rodríguez

Por Israel Abreu

El pasado martes, 26 de junio del 2018 tuvo lugar la presentación del libro Cinco Años y un Dia sobre la expresa política cubana Alicia Rodríguez en el local de la Unión de Expresos Políticos Cubanos, Zona Noreste. La autora del libro es la hija de la expresa, Dra. Isabel Parera, escritora, poetisa y profesora de la Universidad de Puerto Rico, donde reside. Hubo una gran participación, alrededor de 40 personas. Por razones de espacio señalaremos, con nuestro más sincero agradecimiento, los nombres de las organizaciones asistentes, sin poder mencionar, por lo antes dicho, los nombres de los representantes de cada organización ni los que participaron de forma independiente. Las organizaciones participantes, por orden alfabético son: Alpha 66; Asociación Nacional de Mujeres Cubano-Americanas; Brigada 2506; Centro Cultural Cubano de New York; Carnaval Nacional Cubano, Colegio Nacional de Periodistas de Cuba en el Exilio; Fundación Nacional Cubano-Americana; Movimiento 30 de Noviembre; Mujeres Martianas y Unión de Expresos Políticos Cubanos, ZNE. Además, nos acompañó Héctor Perdomo, venezolano y Andrés Martínez, quien tuvo la amabilidad de tomar las fotos que hoy les enviamos. Y, finalmente, pero no lo menos importante, la Dra. Isabel Parera vino acompañada de varias amigas, entre ellas Lérida O’Reilly, sobrina de Lionel Rodríguez, EPD.

El desarrollo de la actividad fue, más o menos, como sigue. El presidente de la UEPPC, Aurelio Candelaria, le dio la bienvenida a la audiencia, pidió un minuto de silencio por todos nuestros mártires y que se tocaran los himnos de los Estados Unidos y de Cuba. Le siguió Israel Abreu (yo) Asesor de la UEPPC quien también le dio la bienvenida a Isabel Parera y explicó lo que significaba el local de los expresos y sus paredes llenas de rostros de mártires cubanos. Le siguió Iraida Iturralde, presidenta del Centro Cultural Cubano de New York, la que hizo la presentación de la autora del libro describiendo quién fue ella en la vida de su mamá y cómo y por qué escribió el libro. Acto seguido tomó la palabra Isabel Parera la que describió muy acertadamente lo que significaba su libro y el motivo por el cual lo escribió, para que las generaciones posteriores a la de su querida mamá, sepan de lo que es capaz de hacerle a su pueblo el comunismo de Cuba. Al término de su exposición, la Dra. Parera expresó que los que pudieran y quisieran comprar su libro podían acercarse a la mesa para ser dedicados, no sin antes explicar que los expresos políticos que lo quisieran no tenían que pagar nada ya que ella se los donaba en señal de respeto y reconocimiento.

Reiteramos nuestro agradecimiento a todos los asistentes. En archivo adjunto pueden ver algunas de las fotos tomadas por Andrés Martínez, a quien se lo agradecemos infinitamente.

Conversatorio

Hoy martes 13 de febrero tendrá lugar un conversatorio entre el artista Geandy Pavón y el profesor Alejandro Anreus sobre la expo del primero Vae Victis Vanitas sobre los sobrevivientes del presidio político cubano. Será a las 6: 00 pm en las galerías de William Patterson University (300 Pompton Rd, Wayne, NJ).

Los rostros de los que escogieron luchar

En Diario de Cuba aparece hoy una versión abreviada de una entrevista al artista Geandy Pavón sobre su última exposición dedicada al presidio político cubano. Este blog se complace en ofrecerles la versión íntegra de dicha entrevista:

Vae Victis Vanitas: los que escogieron luchar

Por Enrique Del Risco

251 años. Esos fueron los años que cumplieron en el presidio político las 18 personas representadas en los retratos que reúne Vae Victis Vanitas, exposición que acaba de inaugurar el artista visual Geandy Pavón en William Patterson University. Apenas una mínima muestra, modélica pero no excepcional, del presidio político más nutrido y extenso que haya conocido el hemisferio: decenas de miles de reos condenados a largas penas que habrían de cumplir en condiciones atroces. Para en buena parte de los casos salir de la prisión directamente al destierro donde nunca dejaron de enarbolar los mismos principios que sostuvieron en prisión. Opositores armados o pacíficos, magnicidas frustrados (la única variante que conoce nuestra historia) o conspiradores de café sin leche; intelectuales, campesinos, obreros, de origen africano, europeo, asiático o hasta del Medio Oriente; liberales, anticomunistas, socialistas, anarquistas: todos fueron engullidos por la misma maquinaria que repartía años de prisión con una generosidad asociada a cosas más leves. Hermanados en el dolor y el aislamiento en épocas que nadie se daba por enterado de su propia existencia. Lo que no consiguió la violencia ejercida sobre ellos lo están consiguiendo los rigores de la edad, los desmanes del tiempo. De ahí que esos rostros que Geandy se esfuerza en conservar antes que desaparezcan sean –en su severidad y desafío- mucho más elocuentes de lo que fueron recién salidos de la cárcel. De eso se tratan estos retratos, de una última línea de defensa contra el tiempo. No es metáfora. El día en que se inauguraba la exhibición buena parte de los retratados estaban en el funeral de la esposa de uno de ellos.  

¿Cómo surgió la idea de crear la serie?

Mi relación con la comunidad de expresos políticos comienza desde mi primer día de exilio en los Estados Unidos. La persona que nos recibió en el aeropuerto fue también un ex preso político, el director de la oficina de Rescate Internacional en West New York, el señor Guillermo Estévez. Y el primer lugar al que llegué después de aterrizar en el aeropuerto Kennedy de Nueva York, fue la Unión de Ex Presos Políticos Cubanos. Pero sin embargo, la idea de un ensayo fotográfico sobre los expresos políticos surgió casi 20 años después, paralelamente al de mi interés por la fotografía documental.

El  primer retratado de ésta serie fue el poeta y ex-prisionero político Jorge Valls. Todos los que conocimos a Jorge Valls, tenemos la certeza de habernos encontrado con otra Cuba, con la dimensión de un universo y un carácter que le fue arrebatado a mi generación. Por eso comencé a retratar a Jorge Valls, como quien se encuentra con un ser de otro universo y quiere conservar el testimonio de ese encuentro. Después descubrí que Jorge era la puerta a un mundo al que ya tenía acceso, pero que justo por tenerlo tan cerca y haberlo mirado, nunca había visto: los expresos políticos del presidio histórico cubano. Ésta es una serie que de muchas maneras me hizo consciente de un mundo a mi alrededor que está a punto de desaparecer, de individuos con vidas increíbles que están desapareciendo junto a ese mundo. Es un trabajo que me ha obligado a andar con prisa, que agudizó mi consciencia sobre la mortalidad.

 Sí, y me imagino que la muerte posterior de algunos de los retratados confirme esa necesidad y esa urgencia. ¿Cómo ha sido el proceso de retratarlos? ¿Sentías incomodidad en ellos al dejarse retratar? 

Cuando se retrata a una persona que ha estado tantos años en prisión, siempre hay tensión, tanto de un lado de la cámara como del otro. El retratado tiene la suspicacia natural, la sospecha de estar siendo el objetivo de algo sobre lo cual no tiene ni el control, ni la certeza de un fin particular. El que retrata, tiene en sus manos la responsabilidad de la dignidad estética de quien es retratado. Cuando digo “estética” no me refiero solo a la mera representación de lo bello o lo feo, sino al testimonio material de una vida, contenida en una sola imagen.

Algunos de los retratados se mostraron reticentes al principio, después pude convencerlos de la importancia de su testimonio. Esta serie incluye fotografías de carácter situacional, para dar una idea del contexto, otras son más estudiadas, donde el sujeto posa para la cámara. Todos los sujetos fueron retratados usando el mismo formato del Mugshot. El mugshot es un close up del rostro del acusado, es la manera en la que la policía documenta a los detenidos. Pero para realizar este tipo de retratos, generalmente se usa un teleobjetivo para no acercarse demasiado al retratado. Yo en cambio usé un lente normal con una anilla de acercamiento, de manera que literalmente estoy a un pie del rostro de cada una de las personas retratadas. Como te puedes imaginar no es una situación demasiado cómoda para quien está frente a la cámara.

Una vez que el sujeto estaba sentado y listo para ser retratado, yo le pedía que mirara directamente al mismo centro del lente (una cámara Hasselblad de formato mediano). Así los dejaba por unos instantes, concentrándose, y entonces tomaba el retrato. Creo que esos pocos segundos de concentración frente a un objetivo tan cercano a sus rostros, fue lo que me permitió lograr que el retratado estuviera centrado en sí mismo y no distraído por el hecho de posar para un retrato. Es algo paradójico, porque quizás lo que rompe con esa aprensión de ser el objetivo de un lente, es precisamente el extremo de una cercanía tal, entre la cámara, que funciona como un espejo, y el rostro.

Muchos de estos ex-presos han visto su vida reflejada en los libros de otros, en los documentales y las palabras de otros, en el saco testimonial de un colectivo: los presos políticos cubanos. Creo que para una gran parte de mis retratados en esta serie ha sido la posibilidad de un último testimonio, pero esta vez individual, más personal. Las calaveras todas son iguales, los rostros no.

También te lo preguntaba pensando en que todos ellos son parte de una generación que ve ajenos a su idea de dignidad ciertos gestos de vanidad, ya sea retratarse o exponerse como víctimas, en contraste con el propio título de la serie.

Los ex-presos políticos cubanos se ven a sí mismos, con toda la razón del mundo, como los guardianes del testimonio de la lucha contra la tiranía en Cuba. Tal vez la esperanza no es algo que esté reflejado en cada una de las imágenes de esta serie. Sin embargo, su persistencia después de tantos años de cárcel y exilio, es una prueba irrefutable de ese optimismo, de su conmovedora voluntad.

Mi serie, a pesar de tener en cuenta todo lo anterior, pretende ir un poco más allá. Vae Victis Vanitas es un retrato de los vencidos de una coyuntura histórica y material pero no de una derrota moral; su existencia y testimonio representa en sí, una derrota ética para sus carcelarios, una fisura irreparable en el despliegue del proyecto totalitario cubano.

Cuando se piensa en la fotografía cubana, generalmente se piensa en la fotografía épica. Una de las primeras imágenes que nos vienen a la mente son las de los vencedores, la entrada triunfante del joven Fidel en La Habana, el famoso retrato del Che etc. Vae Victis Vanitas es el reverso del triunfo, de la vanidad, un retrato de la crueldad de los “héroes” vencedores.

Iván De La Nuez, en un ensayo sobre su proyecto curatorial Iconocracia, expone cómo la Revolución Cubana se hizo retratar no en mármol o grandes monumentos, sino en la blandura del papel fotográfico. Nuestro imaginario occidental nos hace aceptar la caída de un monumento, la mutilación de una estatua, pero no la destrucción de un documento. Iván llega a la conclusión de que ese es el motivo por el cual, el arte cubano no recurre al gesto iconoclasta, sino más bien a una intervención del ícono, transformar la imagen épica y darle otro sentido, hacerla hablar contra sí misma, revertirla. Esta serie, aunque no de manera exacta, sigue esa lógica. Mi manera de lidiar con la imagen épica del vencedor, no es destruyendo su monumento, sino mostrando los cimientos sobre los que se alza y la sombra que aún proyecta.

¿Por qué el título?

Vae Victis (¡Ay, de los vencidos!) es la frase pronunciada por Breno, el jefe galo que entró triunfante a Roma. Cuenta la leyenda que Breno impuso un rescate impagable a los vencidos. Al acudir estos a presentarles sus quejas, el jefe galo tiró su espada sobre la balanza exclamando que no solo tendrían que pagar el impuesto original, sino que ahora además tendrían que equiparar el peso añadido de su espada.

Tal vez algunos de los retratados no se sientan del todo cómodos con la condición de vencidos que yo subrayo en esta serie. Una vez tuve esa conversación con uno de ellos y me dijo lo siguiente:

“Mi generación al menos tuvo el honor de ser derrotada, la tuya nació en la derrota, es parte de ella. Uno no puede escoger ganar o perder, solo puede escoger luchar o no luchar”

El titulo de esta serie incluye también la palabra Vanitas. El Vanitas fue un tema recurrente en la pintura durante los siglos XVII y XVIII. Es un tipo de obra simbólica en la que se pone de manifiesto la futilidad del poder terrenal, lo material e intrascendente de la vida física. En esas imágenes era recurrente el uso de símbolos que aluden al tiempo y la mortalidad, uno de ellos, tal vez el más común, es la calavera. En mi serie la calavera es sustituida por el rostro, mis retratados no son un still life, sino más bien un still alive. La foto no es más que una forma apresurada y a la vez quieta de captar ese “todavía” (Still significa quieto, pero también significa todavía). Siendo el Vanitas una forma de la ruina puede entenderse de manera equívoca, sobre todo si tenemos en cuenta que se trata de seres humanos. Porque para hablar de la vanidad del poder cubano, su futilidad, está toda Cuba que es una ruina, un testimonio de la decadencia del poder que la controla. Un uso menos riguroso de la palabra Vanitas, la limitaría a su acepción más elemental, la de “ruina”. Pero para que las huellas de la decadencia tengan el valor de un Vanitas, tienen que contener un valor moral y ese es el valor de los ex-presos políticos. Sus retratos son un Vanitas político, una manera de recordarle al Poder su temporalidad, un testimonio contra su vanidad.

Mis retratados, además, no se acomodan a esa idea común que muchos tienen del exilio cubano, gente exitosa económicamente etc. Sin embargo y paradójicamente, han sido el núcleo principal de eso que todavía llamamos exilio. Son ellos quienes han dedicado su vida antes, durante y después de la prisión política, a sostener el peso de esa otra cara de la Historia, la de los  que todavía luchan. Nosotros, el resto, vivimos en la comodidad moral de una derrota digna, la que ellos han pagado contra el peso de la espada.

Siempre que se habla de modelos de sobrevivencia uno de los que primero que vienen a la mente son los sobrevivientes de los campos de exterminio nazi. Estos, sin embargo, por lo general sobrevivieron a su prisión y al sistema que los encarceló. No es el caso de los sobrevivientes que representas en tu serie. ¿Qué características en tu opinión los identifican como grupo? Cómo sobrellevan esa condición de sobrevivientes "a medias"? 

Sí, su tiempo en prisión ha terminado, pero el sistema que les arrebató su libertad no ha desaparecido todavía. Son los sobrevivientes de un monstruo que sigue vivo, de manera que aún en libertad y después de tantos años, los sigue uniendo una misma causa. Una causa que conserva su ubicuidad, que dominó y determinó su pasado, que sigue dominando y determinando su presente al igual que su proyección de futuro inmediato, y el futuro de las generaciones que los siguen.

Es importante aclarar que la serie se concentra específicamente y de momento, en la comunidad de ex-presos vinculados a la Unión de Ex-Presos Políticos | Zona Norte (New York y New Jersey). Digo que por el momento, pues es un trabajo en proceso, un proceso que no creo llegue fácilmente a su fin. Cuba ha tenido la población penal por causas políticas más grande del hemisferio, y una de las más grandes per cápita del mundo. En un momento llegaron a existir más de 35,000 prisioneros políticos en la isla. Hay también muchas mujeres que aún estoy documentando pero casi todas están radicadas en el estado de la Florida.

Señalas en el texto introductorio a esta exposición la variedad política, social, racial, cultural, educativa y de todo tipo de las personas encarceladas. Como mismo hicieron Jorge Ulla y Néstor Almendros en su esencial Nadie escuchaba hay un especial énfasis en recordarnos que los presos eran lo mismo batistianos, miembros del Ejército Rebelde, del Movimiento 26 de julio, del Directorio Revolucionario, anarquistas, sindicalistas, negros, blancos, intelectuales, obreros, campesinos. Pero al mismo estas larguísimas penas de cárcel, y las condiciones terribles que sufrieron los acercaron en medio de sus diferencias. Forjaron una hermandad que se puede apreciar hasta el día de hoy. ¿Qué nos puedes decir sobre ello?   

Sí, contrario a lo que muchos creen, los expresos políticos cubanos no son un grupo homogéneo. Mi trabajo para este ensayo fotográfico incluye, por ejemplo, los retratos del coronel Ricardo Montero Duque y del poeta Jorge Valls. No puede haber dos figuras más antitéticas; Montero Duque fue uno de los militares a los que Batista confió la solución del problema rebelde en la Sierra Maestra, Jorge Valls en cambio era un revolucionario católico y socialista, opuesto radicalmente al gobierno de Batista. Ambos, Montero Duque y Jorge Valls, purgaron largas condenas en la cárcel política: el gobierno de Castro, fue igualmente despiadado con ellos. Montero Duque fue sentenciado a 30 años de los cuales cumplió 27, Valls fue sentenciado a 20 años, cumplió 20 años y 40 días. Expongo todo lo anterior para afirmar que a pesar de haber estado en antípodas ideológicas después de tantos años compartiendo la prisión, estos hombres terminaron siendo amigos, perdonando al otro y perdonándose a sí mismos. Es una historia de reconciliación realmente conmovedora, que debería servirnos de ejemplo al resto de los cubanos, no solo para el futuro, sino desde ya.

¿Me puedes hablar de algunas de las personas concretas que aparecen en esta serie? ¿Alguna anécdota que los defina más allá del grupo al que pertenecen?

Cada una de las personas de esta serie tiene una vida intensa y llena de anécdotas. Pero te pongo de ejemplo algunos casos que me parecen especialmente reveladores.

Kemel Jamís un cubano de origen libanés, fue sentenciado a 20 años de prisión y salió en libertad después de 14 años. Mientras Kemel estaba preso, su hermano el pintor y poeta Fayad Jamís, era el attaché cultural del gobierno de Cuba en México. Durante el tiempo que Kemel pasó en la prisión política, su cuñada en aquel entonces, estaba a cargo del Departamento de Derechos Humanos del MINREX cubano para las Naciones Unidas. Su trabajo consistía precisamente, en negar públicamente en foros internacionales a los que iba, en representación del gobierno cubano, que en Cuba hubiera prisioneros políticos.

Aquí va una anécdota contada por el propio Kemel Jamis:

“Mi cuñada en aquel entonces era la Dra. Marta Jiménez, viuda de Fructuoso Rodríguez, de cuyo matrimonio resultó Osvaldito Fructuoso. La breve historia como sigue: cuando salí de prisión en el año 1976, hice un viaje a La Habana, por petición de mis hermanos, llamé a Marta al MINREX, donde ella tenía el cargo del Departamento de Derechos Humanos ante ONU. En ese entonces viajaba a Suiza con frecuencia (todo esto según me cuentan mis hermanas). Una vez sentados frente a frente, en su oficina majestuosa, lo primero que me dijo fue: “¿cómo no te convertiste en revolucionario a través del Plan Camilo Cienfuegos?”. Inmediatamente le contesté que ella se refería al Plan de Trabajo Forzado de Isla de Pinos, donde muchos de mis compañeros fueron asesinados y otros sufrieron múltiples heridas, golpes a diario en condiciones infrahumanas, celdas de castigo en las cuales pasé alrededor un año. Se sorprendió y lo comprobé en sus expresiones. El régimen le mentía. Me pidió que antes de partir de La Habana para Santi Spíritus, escribiera las primeras cuartillas de mi relato. Como es de suponer no escribí nada. Yo desconfiaba de todo y todos. Acababa de pasar 14 años en distintas prisiones. Nunca más supe de mi ex cuñada”.

Ya sé que nada de esto es nuevo, pero a mí me parece un ejemplo terrible de cómo el régimen logró fragmentar a tal punto la sociedad y la familia cubana, de engañar a sus propios representantes.

Otro de los ejemplos que me vienen a la mente es el de Guillermo Estévez, es un caso que revela la arbitrariedad del sistema legal impuesto por Fidel Castro. Guillermo fue uno de los pilotos acusados en 1959 de haber bombardeado localidades civiles durante el conflicto entre los rebeldes y el ejército. En el juicio, que tuvo lugar en un tribunal de Santiago de Cuba, también se acusaba de similares cargos a los artilleros y mecánicos del ejército. La fiscalía nunca entregó el sumario de los cargos a la defensa hasta el mismo día del juicio. A pesar de ello, los abogados pudieron defender magistralmente a sus representados. Tanto así, que el tribunal revolucionario terminó absolviendo a los acusados unánimemente. Inmediatamente Fidel Castro, a través de los medios, proclamó el juicio nulo y exigió uno nuevo. Castro siendo abogado el mismo, sabía perfectamente la aberración jurídica en la que incurría. Se realizó un segundo juicio, el veredicto lo dio el propio Fidel: “Pilotos: 30 años; Artilleros: 20 años; Mecánicos: 2 años. Condenados todos a trabajo forzado”

Tres meses después, tras una intensa campaña de descrédito contra su persona, el fiscal del juicio, el comandante Félix Lugerio Pena, se suicidó. Guillermo Estévez fue condenado a 30 años, de los cuales cumplió 19 en diferentes prisiones  de la isla.

¿Qué sentido tiene para ti incluir en esta exhibición, junto a los retratos de los ex presos políticos, tres piezas de video arte que parecen alejarse del tema central de esta serie?

Siguiendo un recorrido en orden de la exposición, la muestra termina en una sala de videos. La curadora, Kristen Evangelista y yo, decidimos incorporar dos videos en los que se traduce, de una manera más libre y no en forma de documento, el tiempo mismo del poder.

Un último video es mi retrato de Orlando Zapata, esta es la obra que cierra, da conclusión a toda la muestra. El video sobre Orlando Zapata, muerto durante una huelga de hambre en el 2010, devuelve al espectador a la misma prisión política muchos años después. A los primeros presos políticos el gobierno los acusaba de no haber entendido la Revolución, de haber estado contaminados por los vicios de otra época, etc. ¿Qué sucedió entonces con Orlando Zapata? Un albañil negro, un proletario para el cual, al menos teóricamente, la Revolución se había gestado. Sin embargo terminó muriendo a manos del Estado cubano, en una huelga de hambre convertida por sus carceleros en huelga de sed. Hay testimonios que aseguran que el militar a cargo de la cárcel donde estaba Zapata, ordenó que le impidieran tomar líquido alguno, para de esa manera hacerlo abandonar la huelga de hambre. Orlando Zapata no cedió a esa presión ni a ninguna otra y murió a consecuencia de la huelga que duró 83 días.

La parte fotográfica de la exposición lidia con un tema del pasado más distante, de alguna manera congelado por el tiempo. La parte que contiene los videos, habla de un momento más actual, todavía vivo y en movimiento. Creo que era necesario devolver el tema al presente: es por eso que la exposición se concibió así.

¿Es esta serie solo una documentación o también lo ves como un homenaje?

Vae Victis Vanitas es una documentación y a la misma vez un homenaje. Confieso no ser optimista con relación al futuro de Cuba, quiero creer en una Cuba verdaderamente democrática y plural, pero no encuentro la fe. Sin embargo los ex-presos políticos, al menos los que yo he conocido, sí tienen esa fe. Y a juzgar por sus vidas parecen haberla tenido siempre. Me da un poco de vergüenza, porque yo no he sufrido ni sacrificado un ápice de lo que ellos sí han sufrido y sacrificado. Sin embargo, no tengo la confianza en el futuro que ellos tienen.

Pero es quizás mi aceptación de la derrota lo que me ha hecho documentar a estas personas. Si ya se ha perdido todo, entonces al menos nos queda la responsabilidad de contar las víctimas, ponerles nombre y rostro. Mostrar el precio, el costo humano sobre el cual se ha erigido el poder totalitario en Cuba.

Vae Victis Vanitas

Con su serie fotográfica Vae Victis Vanitas el artista Geandy Pavón rinde homenaje a los sobrevivientes del brutal y poco documentado presidio político cubano del régimen castrista. Decenas de miles (las cifras que se dan no son más que meras aproximaciones) condenados en su mayoría a décadas de cárcel que cumplieron en su totalidad en condiciones infames y sin que apenas el mundo tuviera noticia de ello. O se diera por enterado como expuso el documental de Néstor Alemndros y Jorge Ulla Nadie escuchaba. El 31 de enero ha sido inaugurada dicha exhibición en la galería Ben Shahn de la William Paterson University y entre los rostros de conocidos luchadores se encuentra el del vicepresidente de la AHCE Israel Abreu. La muestra incluye, admás de fotografías en blanco y negro en gran formato tres piezas de video arte. La exhibición, que se extenderá hasta el 16 de marzo, incluye una conversación entre Pavón y el profesor Alejandro Anreus el martes 13 de febrero a las 6:00 pm en la propia galería.

[Si desea ver las imágenes ampliadas pinche sobre ellas]

QUINCUAGÉSIMO ANIVERSARIO DEL CIERRE DEL PRESIDIO POLÍTICO CUBANO EN ISLA DE PINOS

El pasado 26 de marzo se llevó a cabo, en los salones del Renaissance Banquet Hall de Miami, un emotivo encuentro de expresos políticos cubanos y sus familiares y amigos para conmemorar el cierre del Presidio Político en Isla de Pinos 50 años atrás. El acto fue organizado por el Instituto de la Memoria Histórica Cubana Contra el Totalitarismo que dirige Pedro Corzo (miembro de nuestra Academia) y contó con una asistencia superior a las 500 personas. Carmen Toro de Gómez y Ángel De Fana fueron los encargados de conducir el acto que contó con la lectura de un conocido poema de Ángel Cuadra por su propio autor, un recuento general del presidio en Cuba por Amado Rodríguez y la presentación del libro El Presidio Político de Isla de Pinos, una destacada antología de testimonios compilada por Ramiro Gómez Barrueco. Una parte muy emotiva del acto fue la entrega de la Orden Lázaro Machado a notorios sobrevivientes del presidio y/o probados luchadores contra el totalitarismo.

El resumen del acto estuvo a cargo de Pedro Corzo quien destacó que “Cinco décadas no han logrado borrar de la memoria las experiencias de los sobrevivientes de más de 15,000 prisioneros políticos que entre 1959-1967 poblaron circulares, edificios, pabellones, celdas de castigo y campos de trabajo forzado”, recalcando que “El presidio fue y es expresión genuina del carácter nacional: plural en pensamiento político, amplio en creencias religiosas, mosaico de razas y reflejo del espectro social.” Más adelante Corzo sintetizó así la trágica realidad cotidiana del presidio político castrista: “La muerte  o la invalidez atacaban sin piedad ni aviso. La bayoneta, el disparo alevoso o la enfermedad no tratada, dejó a muchos entre las rejas. El suicidio fue para algunos la razón en aquella locura interminable. La demencia apagó inteligencias y sesgó espíritus”

Eduardo Lolo, presidente de la AHCE, y Pedro Corzo 

Sin embargo, a pesar de las cinco décadas transcurridas, Corzo enfatizó que no se puede hablar del Presidio Político Cubano en términos del pasado. Dijo al respecto: “Aquello permanece con nosotros y dentro de nosotros. Presente la ternura perdida. La juventud que se fue a galope. Las arrugas y las canas, la vejez que al trote se apoderaba de todos. De las playas y fiestas que no conocimos. De las novias y esposas que fueron fieles hasta el final, pero también de las que vencidas por el dolor y el largo andar, tomaron otro rumbo. Cuántas pasiones mordimos con las piernas y los dientes. Cuántos no tuvieron hijos, porque al cumplir con su deber se marchitó su cuerpo. Todo eso, junto a los muertos, locos y lisiados, integran el inmenso tributo que los presos políticos, hombres y mujeres, han rendido a Cuba.”

Completa dicha gesta su trágico seguimiento actual, como destacó Corzo al señalar que “En aquella cárcel poesía y epopeya se confundían y todavía hoy, a pesar de casi seis décadas de totalitarismo,  hombres y mujeres continúan escribiendo en las paredes de nuevas y viejas prisiones.”

El solemne acto terminó con la audiencia entonando emotivamente “La Montaña”, el Himno del Presidio Político Cubano con letra y música de Manuel Villanueva, por primera vez coreado en el Presidio Político de Isla de Pinos, donde fue creado. Una cena criolla posterior sirvió para que compañeros de lucha venidos de diversos estados se volvieran a ver y compartieran recuerdos y esperanzas luego de muchos años de distancias físicas, que no de principios.

Israel Abreu al recibir la Orden Lázaro Machado

Algunos miembros de la Academia de la Historia de Cuba en el Exilio estuvieron presentes en el acto, aunque la representación oficial le fue encomendada a nuestro Vice-Presidente, el Sr. Luis Israel Abreu, sobreviviente del Presidio Político Cubano y quien, para orgullo de nuestra corporación, fuera uno de los galardonados con la Orden Lázaro Machado.